As vezes você tem sono. Deita-se na cama porque pode senti-lo, entre o queixo e o tórax emanando um suave torpor que chega aos seus olhos no modo de um peso, uma areia, imagens. Mas então você fecha os olhos e o sono desaparece. Em seu lugar ficam as cenas, as vezes do dia vívido, as vezes da vida sonhada, as vezes do mundo malquisto; o fato é que você não dorme. No entanto é tarde e você sabe que precisa dormir porque amanhã precisa levantar logo cedo. Mas essa subjetividade pré-filosófica tem seus próprios mandados e não tem nenhum senso de humor. O humor é uma coisa que as pessoas inventam para se defender do próprio desespero. A ansiedade está lá e você sabe que existem pensamentos rondando que precisam ser evitados. Imagens do cadáver de sua mãe sob o mármore do necrotério, a último emprego que te demitiu, a aluguel que vence em 1 dias e que você não sabe como vai pagar. Não existem, que eu saiba, formulas para lidar com os pesadelos. Por isso as pessoas não falam umas com as outras sobre a maioria dos sonhos, sobre os pensamentos que as assaltam quando intentam dormir. Você e eu sabemos que não estamos dispostos a ser despidos dessa capa de heroísmo e liberdade que ostentamos na luz. Toda noite eu penso, por exemplo, na morte. Não exatamente com medo de morrer, mas porque existe algo nela que as explicações religiosas e metafísicas não me parecem dar conta. Eu falo da experiência, do cheiro, do gosto, da sensação do meu eu no instante da morte. Minha carne tão óbvia equivale ao bife de alcatra que agora sangra em cima da pia...ou não? Ah, essa faca amolada do fato cru e sem poesia que me persegue e me alcança quando intento dormir. A vida não tem senso de humor.
Andando por uma praia deserta para tentar cauterizar mais uma chaga que me supurava no peito eu me deparei com uma garrafa que trazia dentro dela um papel. Pensei que talvez fosse uma mensagem de um naufrago, mas na verdade parecia um velho pergaminho, escrito em latim, que precisei da ajuda de um amigo da faculdade, especialista em filosofia romana, para traduzir o texto todo. Algumas partes ainda estão ilegíveis e talvez as publique depois. Seguem abaixo os trechos que consegui traduzir. O texto parece ser composto de aforismos soltos, com uma certa ordem temática. O autor se auto intitula Dom Germano, Leão de castela Velha. Um monge português, da época da expulsão dos mouros, ao que tudo indica. O texto é um pouco piegas e sacerdotal demais para o meu gosto. Bom, deixo aos leitores a responsabilidade em julgá-lo.
As pegadas do pégaso escarlate - Um tratado sobre o Brio
Não digas o que os outros querem ouvir, se você não quer se reduzir apenas o que eles se limitam a ser.
Não temas pelo que perdes em função da lealdade ao que a vida te tornou; a dor que se segue ao exílio fortalece as colunas do espírito.
Quem não te aprecia pela aridez que te cerca não sobreviveria sem crises nos desertos que tens que atravessar, portanto, existe sabedoria na lei da solidão que te cobre.
Ninguém estava contigo quando teu passo atravessou o abismo e portanto nunca encontrarás compreensão sobre a terra. Espera pelo milagre do entendimento, mas não condicione tua luta a ele.
Crê no amor, se ele vem iluminado pela saúde das coisas que se sabem relativas, mas não te aflijas por aqueles que procuram no amor um castelo contra tempestades. Eles foram criados em masmorras e agora não concebem a vida sem paredes.
Tua suavidade é o fruto raro que brota nas mais altas cordilheiras do seu pensamento. Quem não possui paciência, tato e força o bastante só poderá acreditar que és amargo. Não te inquietes.
Os que são como tu não te encontrarão, os que não são te cercam por todos os lados, e se eles te amam é porque tomam sua sombra por sua pessoa.
Como todos, tu também não sabes para onde estás indo, mas tens consciência do fato e eles não. A morte para ti é bem mais que uma palavra e a solidão é bem mais que o afastamento dos corpos. Sede firme como o velho arvoredo que se ergue confiante nas próprias raízes e bebe da seiva de sua curta estadia: o resto são apenas vislumbres.
A poesia é para essas coisas ardentes
Que o mundo ignora com risos
Cada palavra é um grito
transformado em ouro
a poesia é a pirâmide onde adoramos a dor.
Oceano de imagens remotas
Sonhos de afeto inconcluso
A poesia é o grito sem som
De alguma coisa
Que nunca estará totalmente
Na luz.
É claro que estamos sozinhos
É óbvio que a alegria é um vulto
Mas a poesia participa dos golpes
Que conseguimos acertar
Na aflição.
Desde que nos percebemos
Errados,
E que somos pinos quadrados
Empurrados para encaixes redondos.
A poesia é a asa partida,
A magia que nem sempre acerta
A poesia é minha margem deserta
Onde chego quando naufrago
Do mundo.
Como definir meu Eu
Em sua estrutura não contextual
Em seu onírico desdobrar-se em fatos
Nos pensamentos que se sucedem
Sem ter fim.
Nas escolhas que se impuseram
Mas que fiz
Abertura imponderável para uma passagem
Cega
Cegueira opaca onde cintilam esferas
Escolhas cegas que me trouxeram
Até aqui.
Como definir meu EU
Essa trama de acasos submetidos aos consensos
Essas intuições silenciosas que apreendes por palavras
Essa paixão insana que me divide entre duas
Exigências
Essa pergunta louca que se responde a si mesma...
Como poderá essa escassez abrigar-te no amplexo?
Pois não admito um EU reduzido às circunstâncias
Exilado do sentido que espalhas com seus gestos
Perdido do amor que encontro nos seus lábios.
Não temos controle. A vida segue um fluxo cuja causalidade complexa nos escapa e nossos planos são apenas desculpas honrosas que servem apenas para salvaguardar nosso auto-respeito. Claro, algumas coisas pequenas podem ser controladas. Pode-se evitar, como razoável segurança, certos males como a gripe, a caspa e doenças venéreas. Contudo nas questões essenciais, nas questões que envolvem a certeza acerca do resultado de muitos de nossos mais nobres esforços estamos todos na sombra, tateando e repetindo para nós mesmos que temos certezas. Podemos admitir tudo isso sem muita dor quando o que está em questão são coisas ínfimas e secundárias, mas quando o destino nos obriga a reconhecer que aqueles motivos que constituem o cerne de nossos propósitos, a razão causal de nossos sacrifícios, o mundo se desagrega em um caos. É assim que me encontro agora, mais uma vez ameaçado da privação da pouca sublimidade que preservei ao cinismo. A pior das suspeitas é a de que o deserto não acaba onde nossa vista alcança.
As coisas em geral deixaram tão pouco em mim para ser amado que me surpreendem os esforços de outras pessoas para esperar algo mais que cansaço destes meus dias no mundo. Todos eles vão achar que é exagero, mas as provas estão espalhadas por toda parte. É verdade também que tenho as costas bem revestidas e uma resistência quase espartana ao flagelo, isso me trouxe até onde estou; mas não serviu para reflorestar o deserto. Em geral não tenho muita imaginação, nem fantasias, sonhos ou utopias, assim como um velho beduíno atravessando um jardim de cactos e escorpiões meus pensamentos desconfiam uns dos outros e de modo nenhum conseguem cooperar para produzir, mundos, pessoas, aventuras e ilusão. A desconfiança, a dúvida, a perene e judia sensação de que um Golon mesquinho me espera por detrás dos arbustos me veda o acesso à inspiração, ao bom humor...ao agrado das multidões. Mas ainda assim algumas almas esperam algo de mim, e eu não consigo entender esse gesto, sem o qual no entanto não sobreviveria; e no entanto não posso corresponder a esse movimento por total cansaço e falta de imaginação. Um sobrevivente de si mesmo tem dificuldade em viver com aqueles que nunca morreram para suas próprias almas. As vezes me perguntam sobre o suicídio. Respondo que acho uma idéia imbecil: o mundo não é assim tão interessante a ponto de me levar ao suicídio como medida de retaliação. Se as pessoas se matam, eu penso, é porque esperam que suas mortes provoquem alguma comoção nos que ficam. Não tenho imaginação o bastante para imaginar que minha morte possa alterar algo na ordem das coisas. Seria como a queda de um copo, o cancelamento de um vôo, um verão sem sol; depois de passadas as poucas e obrigatórias manifestações de luto tudo seguiria normal e cegamente como sempre foi. Meu ego é apenas o ponto de tensão para o qual convergem meus conflitos e isso não diz respeito a nada nem a ninguém: é apenas uma fatalidade.
No entanto não invejo as pessoas presas e arrastadas nas teias da busca de relevo, admiração e aplauso. Me parece uma vida tormentosa. As famílias são armadilhas terríveis das quais dificilmente escapamos ilesos. A falta de alguma coisa desse tipo não deixa de ter o seu mérito, ou não; mas prefiro ficar a distância, isolado, sustentando apenas a relações inevitáveis que o acaso me legou por capricho. Algumas são brilhantes e infinitas que me acalentam em meio a bruma e a cinza, algumas são oscilações confusas que ora me fazem acreditar que se pode viver como eu vivo e ora exigem de mim uma mutação impossível; outras são apenas caos, confusão e loucura. Uma Geena de faces horrendas com palavras desconexas, espasmos críticos e violência involuntária. Mas eu já sobrevivi a estes e muitos outros horrores, eu ainda tenho algumas cartas na manga, e talvez ainda consiga reverter o ritmo que as coisas tomaram antes que todos desistam disso que o mundo deixou do que eu era.
Faz muito tempo que usamos a palavra pequenina,
e eternidades que nós não sabemos
onde e quando torná-la um fato ou nossa sina
e entre a selva dos alheios nos perdemos
Entre a necessidade de seguir aquela rota
que orientou os bisavós, em seu receio
e o levantar de uma canção com nova nota
para repetir a confissão de um velho anseio.
Esse anseio pobre, feio, e ordinário
de possuir uma pessoa como se ostenta
um candelabro de bronze em um seminário
De padres que não acreditam e não tem fé
e esgotam as energias na contenda
contra a mesma coisa coisa que todo mundo quer.
Um mundo de destroços espaçados,
é o que vejo sob o verniz dos risos
um jogo de lances encenados.
bisturis para cortes imprecisos.
Sob a vontade de certeza que está no rosto
nas marcas que o tempo firma na expressão
continentes perdidos em oceanos de desgosto
amanhã que nunca chega, triste valsa sem canção.
Repetida, imitada, exigente e amassada
entre as pressões dos pais e a luta armada
coisa estranha que nunca vai surpreender
Onírica aflição de um eunuco arrastado
os prazeres mutilados para permanecer atado
a vida que consiste em se deixar morrer.
O que ainda não foi dito sobre
A tristeza?
Que ela tem a face de anjo?
Que bebe da seiva do que poderia ser
Uma chance?
Esparramada pelas paredes se estende como
Um manto verde de limo
Onde leio a palavra:
Acabou.
Meus dedos cansados não correm
Velozes a traçar sobre o papel
Minha vida
Minha mente aturdida não acompanha
O raciocínio do sábio,
Meu coração orgulhoso não se acovarda
Diante do precipício.
O vinho me recebe, última dádiva
Para um condenado,
Última cartada para quem já nasceu
Sem futuro.
O que ainda não foi dito sobre a dor?
Que ela é uma foice sem brilho?
Que podemos abraçá-la e morrer?
Escoando pelos cantos de mim
A seiva do amor me abandona
Minha crença no mundo apodrece
Sinto vergonha de dar esmolas
E não espero mais nada de meus irmãos.
Um cachorro sem uma das patas é a lição
Que eu quero.
Um bebezinho mutilado é a resposta precisa
Para que possamos despir-nos da esperança,
Da meta e do propósito,
E simplesmete beber nosso vinho em silêncio
Enquanto tudo permanece cruel
E sem som
Assim seja.
Ah.... as mulheres.
a doçura de suas mágoas,
a força temerosa de seu silêncio,
o medo terrível que eu sinto
perto de todas elas...
O brilho nos olhos quando amam,
o gesto de desprezo
quando não querem.
chuva fina sobre o oceano sozinho...
E ainda mais, sobretudo,
as mãos e os gestos.
A soberania de seus desejos
sobre minhas opniões.
Depois das batalhas,
a suavidade e a força
que se oculta para favorecer
a minha vaidade
infantil.
Sempre serei um menino por elas,
encenando
indiferênça e poder
aos seus olhos.
Lindas, todas são lindas
quando choram, aconselham
e esperam,
quando gozam, quando amam, quando são crueis.
Durante tanto tempo não as
compreendi,
durante tanto tempo não as
encontrei,
e hoje ainda me escapam.
Minha compreensão sobre elas
é trêmula e medrosa
como as mãos de um garotinho
que pela primeira vez deu um beijo.
Um dia eu amei perdidamente,
Foi lindo, foi profundo
foi pior que a morte.
Tão breve e estúpido
Que ninguém se lembra
Vergonhoso e absurdo
como apanhar na escola.
Um dia eu amei profundamente,
Não me lembro quando,
Mas aconteceu.
As vezes reviro essa lembrança breve
Como quem olha uma lápide
Para se assegurar
De que o trabalho foi bem feito.
